Осень наступила
Падают листы
Мне ни кто не нужен
Кроме ты.........

Эти вырожденцы всюду пытаются подменить русскую литературу своим унылым, полуграмотным бредом. Но не очень опасны, поскольку не могут ничего...

Сильно, как укуренный калмык пою о том что вижу и как она только в телек попала

Поэтэссе Фаине Гримберг Посвящается .

Вполне приличный белый стих
Из уст прелестной поэтэссы .
В ней голос Сердца не утих ,
И нет следов бесовской мессы .

Она умеет замечать
Души цветные переливы .
Не надо на неё кричать .
Все ваши крики будут лживы .

Не коньюктурою сейчас
Должны мы мерять Силу Духа ,
И слышать Песнь порой подчас
Не по указки и в пол уха .

Ну , что с того , что здесь Еврей
Открыл нам грани Мирозданья .
От этого он не злодей ,
Носитель тайного заданья .

Не надо хаять всё подряд .
Оно того совсем не стоит .
Всегда себя поставьте в ряд .
И это сразу успокоит .

И вообще , ни кто ни кого не в праве Осуждать Бездоказательно .
Это страшный грех .

Никто никого не осуждает,высказывают свое мнение.Понесло вас однако.До чего либерасты нежные пошли,сразу оскорбляют людей только за то,что высказываются не так как они.
Пы.сы.В ПедиВики даже все выпускники Дома-2 и быть среди них-это круто.

А про вас есть страничка в Википедии ?

Не мутите воду , Господа Духовные Голодранцы !

Своё мнение должно быть не обсерательным , а пунктабельным и содержательным .
Умникам на заметку .

Почему Культурное непотребство Толпы всегда выставляют как Общественное Мнение .
Серёжу Есенина точно также травили в своё время .

Из тех , кто тут блеет как овца , есть хотя бы один , кто помнит наизусть стихи Пушкина ?
Я уже не говорю о стихах Сергея Есенина о России .
Эх , вы , радетели за Русскую Культуру !

Вы же должны понять тактику евреев, всех своих бездарных восхвалять и возносить до гениальности. Русским истинно талантливым поэтам места нет на телевидении, а вот таких славят во всю. Не хочется оскорблять старого человека, но мне было бы стыдно выставлять прозу, называть это стихами и считать себя поэтом. Если хочется считать себя поэтом , то делай это у себя дома. Зачем нам эта пародия? У нас есть великий русский поэт Пушкин. Вот на него и надо равняться. А эти еврейские мансы, пусть она их оставит себе.

Катя, не нужно в каждой ветке поминать евреев, среди них много хороших людей.

К слову сказать о знании Пушкина наизусть, лично я помню его стихи, есть таких много людей. Его стихи, это музыка вселенной. Вот это поэзия!

Начало было замечательно. И женщина расположила к себе... Но когда она начала читать, я долго ждала, когда же начнутся стихи... НЕ дождалась.

А , что для вас стихи - это голые рифмы , без внутреннего Духовного содержания ?
Почему Белый стих для вас является отстоем ?
Вы хоть смысл поняли того , что вам было зачитано в мелодичном ритме ?

НЕдавно узнала, что моя 72 летняя соседка, вдруг начала сочинять стихи. Они оказались такими простыми, но в них был и ритм, и рифма. Слушать их было очень приятно. И стихами их, точно, можно назвать.

Наличие ритма и римфы, ни о чем не говорит. Мы на форуме тоже рифмуем неплохо, но это не поэзия-профанация, увы

И не путайте , пожалуйста , еврейский вопрос с вопросом Творчества как такового .

Вам лично насолил хоть один Еврей ?

Как вас колбасит то..еврей он с маленькой буквы пишется,никак иначе..А по поводу кто тут блеет,это еще вопрос.

А мне понравилось. В стихах, как и в музыке, надо чувствовать посыл, энергию, ритм. Если это твое - чувствуешь отклик и волнение. Здесь - есть нежность, созерцание, аромат ушедшей эпохи, обаяние декоданса...

Охаять можно все, по невежеству и если кто не слышит ритма и рифмы, так это не значит, что их нет.
Автор тот же

Дождь по верху колотит,
Вода внизу не видна.
Сердце — глубокий колодец,
И не достать до дна.
Только навстречу выйдешь,
Только пойдешь туда;
Дна всё равно не увидишь —
Только одна вода.
И беда с бедою сольется,
И снова замкнется круг.
Но мне ещё остается
Улыбка, движение рук.
Там, где темно и голо;
Там, где обидят не раз;
Кустятся брови монгола
Над светом поволжских глаз.
Там, где бездна и скверна
Искуплены высотой,
Всё хорошо и верно,
Если один — святой.
Душу тоской полню
И накликаю беду.
И о тебе вспомню,
И не боюсь — иду.
И дождь по верху колотит,
И вода внизу не видна.
И сердце — глубокий колодец,
И не достать до дна.

По лестнице - вверх.
И глядится совсем одинокой и хрупкой.
Глаза под очками запали -
какие, уже не поймёшь,
и на чёлке - как пыль - седина.
Худое всё тело под кофточкой, ноги худые под юбкой.
Лицо усталое, грустное очень...
Ещё потому что ребёнок...
Ребёнка несёт в напряжённых руках,
и пряма напряженно спина...
Она его держит,
а лестница - дальше и дальше.
Он маленький, и на отца своего и на солнце похож.
Но пусть примирение, пусть с этой болью,
но только без фальши,
Без этой неумной, тоскливой и мелочной правды,
которая хуже, чем самая худшая ложь...
В квартире огромной доходного бывшего дома так много боль-
ших странных комнат.
По лестнице медленный,
как безнадёжность,
как та неизбежность,
подъём.
Всегда было плохо,
но как-то никто уже больше не помнит.
И пахнет противной от общности кухней и мокрым бельём...
Но в комнате пахнет ребёнком -
как мёд -
беспокойно и сладко.
Сейчас вот вернутся -
и маленьких детских ладоней
по стенке
заслышится снова
неровный доверчивый стук.
Сейчас вот вернутся, поднимутся -
и снова всё будет живое -
обои зелёные старые,
матрас, простыня и кроватка,
И мраморный грязный камин,
который не топится,
и старинный большой деревянный сундук...
Всё скоро,
но только пока -
широкая лестница -
сбитые впадины тёмных ступеней.
И тёмная сумка с молочной бутылкой свисает с изгиба уста-
лой руки;
И слабо качаясь, касается косточек -
в тёмных чулках нитяных под подолом коленей...
У мальчика волосы тёмные, глаза тёмные,
личико детское, светлое...
И мимо -
высокие тёмные двери,
широкие потолки...
И мимо...
Её лицо
с этой увядшей до времени кожей,
и жилками на висках,
и глазами в морщинках...
И тихо зачем-то в подъезде - ни звука...
Одни только - тихо - шаги...
И странно -
как будто не эта вот старая тёмная дверь поднялась впереди,
А боль вознесения вверх
и такая разлука,
Что сына невольно сейчас прижимает к груди...
А там, высоко-высоко,
неба не видно,
а только -
какие-то балки,
наверно, чердачные своды...
Мальчик маленький -
свесилась ножка одна -
крохотный детский ботинок -
чешуйка пластмассы на тёмном шнурке...
Но в этот один только миг
совсем примиряются розные мира народы;
Как мать, наклонившая голову,
и ребёнок, припавший щекой к материнской щеке.

Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту –
Что же? Разве я обижу вас?
(А. Блок)

МУСЬКА-----вы чудо!

Фамилия "гринберг", говорит сама за себя, даже не взирая на лица, как говорится - еврей, он и в Африке еврей. Все евреи , не зависимо от пола и возраста , всегда "самые гениальные", особенно среди "своих".