Почти на ощупь, интуитивно,
Для укрощенья боли и стихий,
Из звуков, ритмов, – пишем мы картину,
А думаем, – что пишутся стихи…
В нашей бедной каморке закопченные камни
Очага занавесили белым,
На холстине стиха, вся светла и легка,
Нарисована дверь, как мелом.
Она в стужу – тепла, и прохладна в жару,
Видно, в дали ведет лучшие…
Мы откроем её, мы её отопрём
Золотым, звонким ключиком.
Мы отыщем страну, ту, большую, одну,
Где рассветы и ветры летящие…
Пусть условны и ключик и дверь,
И пространство холста – сантиметров с полста,
Но страна за ней – настоящая!
-2
